*   *   *

Как древней книги откровение

На свет рождаются слова.

Душа услышит то мгновение,

Да, лишь душа, не голова.

И легкий трепет вдохновения

Тебя коснется невзначай,

Увидишь чудо сотворения:

Стихи сбылись, пришли, встречай.

 *   *   *

Кто на холсте, кто на бумаге,

А я в своем воображении

Рисую музыку словами

И чувств душевных отражение.

Порой мы ищем счастье вдалеке,

Но далеко ходить за ним не надо.

Прислушайся к себе, оно в тебе,

И жизнь сама – великая награда.

 *   *   *

Ветер листья закружит,

Понесет их по лужам.

Никому ты не нужен

Лист осенней порой.

Кто тебя пожалеет

И в ладонях согреет?

Кто посмотрит влюблено:

«Ах, красивый какой!».

 *   *   *

 Александру Грину…

Алый парус надежды

Грэй подарит Ассоль…

Ну, а мы, как и прежде,

Неразлучны с тобой.

Книг любимых страницы

Открываются нам.

И летим мы, как птицы,

И скользим по волнам.

 *   *   *

Голубые  тени на снегу лежат,

Где-то птичьи трели в воздухе дрожат.

А зима все злится, и метель метет,

Но за морем птицы тронулись в полет.

 *   *   *

Никто не может запретить

Стихам не вовремя рождаться.

Они пришли, сбылись, им быть,

А нам читать и наслаждаться.

   *   *   *

Ловлю, как парус, свежую погоду,

Лечу навстречу ветру своему.

Люблю свой сад в любое время года,

Лишь там дышу свободно,  как хочу.

 *   *   *

Зацепилось облако за крышу.

И поплыл куда-то старый дом.

Как корабль, а ветер в парус дышит –

Ты смотри, молчи, мы с ним плывем.

 *   *   *

Поэзия – волшебная страна.

Увы, попасть в нее не может каждый.

Но если крылья есть, и сила им дана,

То ты туда поднимешься однажды.

 *   *   *

Душа звенит натянутой струной,

На миг сфальшивить, не имея права.

Пусть имя – драгоценный жемчуг мой,

А я ему – достойная оправа.

   *   *   *

Они приходят сами,

Ложатся на бумагу,

И, если не успеешь,

То тут же улетят.

И кто – то тебе скажет:

«Но почему стихами

Ты начинаешь думать

Как много лет назад?».

 *   *   *

Отзвенят на стыках поезда

И уйдут, километры считая,

Я бегу по рельсам, а куда

И сама, наверное, не знаю.

Просто манит горизонта синь,

Облака с пылающею кромкой,

Звон металла под ногой динь-динь

И, как отголосок, тонко-тонко.

Отзовется тепловоз гудком

И, закончив песню, замирает.

Белый дым, как мягкий снежный ком,

В поднебесье вместе с эхом тает.

*     *     *

Стихи не пишутся, не сочиняются –

Они, как музыка, в душе рождаются,

Как летний ливень, как майский гром –

Их невозможно создать умом.